Francesco Scaglione

Plût au ciel que le lecteur, enhardi et devenu momentanément féroce comme ce qu'il lit, trouve, sans se désorienter, son chemin abrupt et sauvage à travers les marécages désolés de ces pages sombres et pleines de poison; car à moins qu'il n'apporte dans sa lecture une logique rigoureuse et une tension d'esprit égale au moins à sa défiance, les émanations mortelles de ce livre imbiberont son âme comme l'eau le sucre.

Lecteur, c'est peut-être la haine que tu veux que j'invoque dans le commencement de cet ouvrage?

J'établirai dans quelques lignes comment Maldoror fut bon pendant ses premières années, où il vécut heureux; c'est fait.

Il y en a qui écrivent pour rechercher les applaudissements humains au moyen de nobles qualités du cœur que l'imagination invente ou qu'ils peuvent avoir.

J'ai vu, pendant toute ma vie, sans en excepter un seul, les hommes, les épaules étroites, faire des actes stupides et nombreux, abrutir leurs semblables, mettre l'or d'autrui dans la poche et pervertir les âmes par tous les moyens.

On doit laisser pousser ses ongles pendant quinze jours.

J'ai fait un pacte avec la prostitution afin de semer le désordre dans les familles.

Au clair de la lune, près de la mer, dans les endroits isolés de la campagne, l'on voit, plongé dans d'amères réflexions, toutes les choses revêtir des formes jaunes, indécises, fantastiques.

Je me propose, sans être nullement ému, d'entonner le chant sérieux et froid que vous allez entendre.

On ne verra pas à mon heure dernière (j'écris ceci étant sur mon lit de mort) entouré de prêtres.

LA MÈRE. - Mon fils, donne-moi les ciseaux qui sont placés sur cette chaise.

MALDOROR. - N'est-ce pas, fossoyeur, que tu voudra causer avec moi?

MALDOROR. - Homme, lorsque tu rencontres un chien mort retourné, appuyé contre une écluse qui l'empêche de partir, n'aille pas comme les autres prendre avec ta main les vers qui sortent de son ventre gonflé, les considérer avec étonnement, ouvrir un couteau, puis en dépecer un grand nombre, en te disant que toi aussi tu ne seras pas plus que ce chien.

Ce premier chant finit ici.

Une famille entoure une lampe posée sur la table: - Mon fils, donne-moi les ciseaux qui sont placés sur cette chaise.

Celui qui ne sait pas pleurer (car, il a toujours refoulé la souffrance en dedans) remarqua qu'il se trouvait en Norwège.

Le frère de la sangsue marchait à pas lents dans la forêt.

S'il est quelquefois logique de s'en rapporter à l'apparence des phénomènes, ce premier chant finit ici?

Où est-il passé ce premier chant de Maldoror, depuis que sa bouche, plaine de feuilles de la belladone, le laissa échapper, à travers les royaumes de la colère, dans un moment de réflexion?

Je saisis la plume qui va construire le deuxième chant… instrument arraché aux ailes de quelque pygargue roux!

Qu'il n'arrive pas le jour où, Lohengrin et moi, nous passerons dans la rue, l'un à côté de l'autre, sans nous regarder, en nous frôlant le coude, comme deux passants pressés!

Il est minuit; on ne voit plus un seul omnibus de la Bastille à la Madeleine.

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